Votá que me gusta

(Reedición de otro post)

Cuando era chica antes del nefasto quiebre democrático iba con mi mamá a votar. Da la casualidad, o la cercanía de la primera letra de los apellidos, R el de ella y V yo, que voto en el mismo cole. (ya no)
Cuando la acompañaba, podía pispear en esa enorme escuela de monjas de Alta Córdoba una vitrina de aves embalsamadas. ¡Mamita querida! que feos los ojitos del águila muertita para siempre vidriosos y amenazantes. Otros tenías las alas desplegadas. Otros habían quedado bien patitiezos.
Mi mamá salía re linda en la foto de la libreta cívica, siempre la misma, no como yo que voy por el cuadriplicado con foto color post parto, cara agotada e hinchada (ahora tengo otro y salgo peor). Seguro que a ella le hicieron la foto en un estudio como antes se estilaba. A mí me dijeron: mirá acá pim pum pam, ya está. Rock Horror Show.
Hoy, 22 de octubre, de postre, iré a votar. Un solcito tenue acariciará las urnas, habrá cola pero no importaba, todo bien , todas sabíamos para que estábamos ahí.
Gracias a que la desgracia de la interrupción maldita pasó, entraré una vez más al cuarto oscuro. 
(Esta parte es nueva)
Hoy voto en mi colegio secundario, el Manuel Lucero, transcurrido enteramente durante el Proceso. Está cambiado pero es el mismo. No tengo añoranzas de esas épocas, si un par de buenas amigas. Siempre fui protestona, cuestionadora y aguerrida. Ellas lo recuerdan y yo también, obvio. Yo quería saber más.
Esta vez, mis esperanzas están cansadas, no es como el relato del principio.
Pero voy con ganas, convencida, a depositar la esperanza. A encontrar respuestas como la piba que fui en ese colegio. A sentir la adrenalina que algo tiene que cambiar. 

A la gente le molestan demasiado las convenciones

Que no festejan sus cumples, bueno, yo a veces no, o sí, pero a mi manera.

Que los días como hoy (de la madre) son comerciales. Claro, pero es suficiente para un saludo? un abrazo? un almuerzo? Bueno, dale.
Que, por ejemplo, re descubrí este blog. Y sí. Y hay muchas fotos para subir. Y cosas que pasan. Terribles. Hermosas. De todo.
Es domingo. 

Feliz en mi día

Yo tenía cumpleaños en el patio de casa, bajo la parra de uva chinche con guirnaldas, globos y cotillón de Don Gato y su pandilla. Había cosas ricas para comer y coca cola en botellas pequeñas de vidrio. Un fotógrafo nos dejaba ciegos con el flash pero no decíamos whisky, ya estábamos sonrientes porque sí.
Tenía el pelo cortito por el verano y los vestidos cortitos también. Criollitas, cadena con medallita y una esclava de oro. Unos ojos muy grandes, orejas pequeñas y despegadas.
Venían mis amigos del barrio. Jugábamos y cuando se hacía la noche, los tíos tomaban porrón y sánguches de miga.
El patio tenía un fuentón gigante de esos que había en los patios y siempre estaba colgado mirando la pared. Había calas regadas con el agua jabonosa del lavarropas a tambor. Las calas eran de los muertos, decían, pero para mí eran flores hermosas que olían horrible.
En el medio había un cantero con jazmines, muchas begonias de hojas oscuras y hasta llegamos a tener camalotes cuando se rompió el lavarropas y quedó el tambor intacto. Cualquier cosa era maceta: las latas de aceite cocinero, las ollas que se saltaban o los tachos de pintura.
Un día mi papá me levantó así y me sacaron esa foto. Amo esa foto. Mi papá era re lindo, tenía ojos color aceituna, fumaba Colorados, hasta que un día dejó de fumar y su paquete de cigarrillos quedó a la mitad en una repisita de madera celeste. No los tocó nunca más.
A la foto, la estuve buscando mucho tiempo. Un día, como a quién le aparece una idea genial, se me vino a la cabeza dónde podía estar y fui y la encontré. Me mira con ojos de amor y yo trato de tocar una guirnalda, me estiro y el flash me deja ciega.  

La idea de la concepción del mundo a través del rabillo de tu puerta

No hace mucho tiempo hicimos e investigamos en el asunto, que sucedió con los negros en Córdoba y Argentina. Nos dimos con la sorpresa de que más que desaparecer en la guerra del Paraguay, los negros fueron negados, fueron excluidos de los censos gracias a Sarmiento y José Ingenieros, entre otros. En Córdoba existe un grupo de investigación: Ruta del esclavo en el que antropólogos y especialistas se dedican a desmitificar que no solamente desaparecieron en la guerra. En resumen, muchos migraron a Brasil, Perú y Colombia y otros se fusionaron con nuestra gente. Eso se puede ver en las características de la raza en cabellos rizados, bocas generosas y cuerpos anatómicamente acordes. El resultado de nuestro repaso, está acá:Nuestros paisanos, los negros.
Si la historia la escriben los que ganan, eso quiere decir que hay otra historia, indaguemos pues y dejemos de mirar y tirar hipótesis mirándola desde una mirilla.
Por otra parte, sugiero la novela Fiebre negra que, como es mi costumbre, la perdí. 

Aveces extraño

O aveces es extraño e impreciso y hasta confuso como transcurre el paso del tiempo.
No se puede detener, uf, que estupidez estoy escribiendo a esta hora y desde este lugar.
Termina 2017 (he tenido que corregir la fecha porque la puse mal tres veces) y mi vida, mi cuerpo, mi cabeza y hasta mis pensamientos han mutado.
Lo que era imprescindible, ya no lo es.
Lo que duele, ya se a calmado.
Lo perdido, está perdido.
Y la mutación ha transformado casi todas mis células.
Ahora son imprescindibles otras cosas así como son otras las que dan placer.
Y no entiendo mucho de qué se habla cuando se habla de lo perdido.
Tal vez de los prejuicios. Y creo que sí, están perdidos. Se han encontrado con la razón y el sentimiento. 
Se han enfrentado a mí y los he dejado libre y me han dejado de estorbar.
No pre juzgar. No pre juzgar. Es un buen mantra.
Debería estar durmiendo, la melatonina está confusa en estos días confusos. Ya es hora de darle tiempo al sueño. El sueño de soñar y de dormir. La penumbra, La inmersión. (la foto es camino a Alta Gracia, tiene filtros pero me pareció lo más cercano a The Joshua Tree 

Agua

A este post lo escribí en 2009 en Ya Pasará - Actualizo y recontextualizo. Fue el mismo día que un cuerpo querido fue cenizas y se confundió en el río. Antes, fui a sentir placer (en otras aguas), y luego dolor y así.
Fue el adiós interminable a Verónica. Ahora he vuelto a nadar, he vueltoa calmar mi sed de sumergirme y me doy cuenta que siento mucha paz y mi cuerpo comienza a fusionarse. Agua.

Un resorte caprichoso me levanta y por un túnel me lanza a la pileta. El agua clorada disimula muy bien la sal de mis lágrimas. 300 metros de pecho. Se me empañan los antiparras. Espalda y miro al cielo. Está celeste y estalla la inevitable manía de buscarle forma a las nubes, la forma de tus manos y de tus ojos. El sol me envuelve y el agua me hace deslizar tranquilamente y masajea, relaja músculos que están soportando tanta contractura. Crol. Patas de rana y crol. Me gusta cuando mecánicamente puedo concentrarme en el movimiento, el vaivén y que la mano corte como un cuchillo filoso cuando acaba la brazada. Pasa más una hora y no me he dado cuenta. Solo silencio y el sonido de las burbujas cuando sumerjo la cabeza y soplo mi querido aire. Transparencia y sudor disimulado.
Luego el hidro me tira los chorros definitivos y me sacude con potencia. Los brillos de la espuma me hacen cerrar los ojos. Las lágrimas no le dan tregua a mis ojos.  Hoy soy agua ... en un rato todos seremos río.

Escuchate ésta....

Escribo casi siempre pero a veces me publican. Se merece el nuevo blog saber que también soy capaz de eso... Vos cantás en la ducha? Cantás en el auto? Te crees Adele o Zaz o Chris Martin? Bueno, contame. Antes entra al link: Cualquiera puede cantar
La imagen muestra un parlante que no se ENCHUFA, y podés aprovechar mientras te hacés la Janis Joplin.